La
temporalité de l’intimité (la mienne en l’occurrence) se vit dans les
limbes, écrasée ou empêchée d’exister ailleurs, se déployer lui est
devenu impossible.
Lorsqu’elle prend conscience d’elle même c’est de son
enveloppe cabossée qu’elle se saisit, bombardée, irradiée qu’elle a
été.
Et ce qui se donne alors comme atmosphère est à la fois viciée et
raréfiée. C’est un air qui fait mal, et l’on préfère fermer la porte et
retourner au blockhaus du Spectacle, Là OÙ n'est pas, là ou l’on glisse
comme des limandes sur un plan de travail.
LE SPECTACLE BOMBARDE. CULTIVÉ,
ARRACHÉ, MÉCANISÉ, EXPLOITÉ, LE SOMA EST COMPACTÉ. SOUMIS AU FEU
PERPÉTUEL DE SA SEULE DIMENSION. LA CROUTE DE BATTANCE SE FORME. ELLE NOUS ENDURCI LE CRÂNE CAR
C'EST AUSSI UN CROUTE D'INDIFFERENCE, ET D'UNE CERTAINE MANIÈRE UNE
PROTECTION POUR FAIRE FACE À LA SATURATION. MAIS C'EST UNE COUCHE QUI
SIGNIFIE RARÉFACTION EN SOI-MÊME. IL N'Y A QUE LE PLUS GROSSIER, LE PLUS
INSTRUMENTALE QUI PUISSE ENCORE RETOURNER CETTE MOTTE D'ESPRIT QU'EST
DEVENU MA CONSCIENCE. ET MON INTIME RUISSELLE, RAVINE, DISPARAÎT,
ÉRODÉ.
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